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    他先开口，声音不高，在风雨里显得格外清晰，低缓，不带一丝惊扰：

    “你就是苏晚灯？”

    晚灯没有答，只抬眼望着他，油灯的光落在他脸上，一寸一寸地看。

    看他的眉，看他的眼，看他唇角那一点几乎看不见的紧绷，看他垂在身侧的手指——指节干净，却微微蜷起，像是在克制什么。

    她的术在心底无声转动。

    这个人，不慌，不怕，不怯，不陌生。

    他不是偶然闯入，他是来找她的。

    而且，他早就知道她是谁，知道她住在哪里，知道她夜夜守着这座戏台，这片坟。

    “你是谁？”晚灯终于开口，声音很轻，像雨打在瓦上，淡得几乎没有情绪，却藏着一层极薄的戒备。

    男人往前走了一步，灯光终于完整照亮他的脸。

    他眼底很静，静得像一潭深水，看不出喜怒，也看不出来意，只淡淡道：

    “我叫谢寻。”

    “来找你，看一处风水。”

    晚灯指尖微顿。

    风水。

    这两个字，在这个镇子、这座戏台、这片荒坟前，像一句禁忌。

    外婆生前最厌的就是这两个字，她说：世上最恶的风水，不在山，不在水，不在坟，而在人的心肠。

    她抬眼，望向谢寻的眼睛，一字一顿，轻而冷：

    “这里没有风水可看。”

    “只有坟，和一座破戏台。”

    谢寻没有被她拒退，反而微微抬了抬眼，目光越过她，落在身后那座黑沉沉的戏台上，声音轻得像一句叹息：

    “我要看的，不是坟，不是台。”

    “是人心。”

    晚灯的心，猛地一缩。

    雨更大了，风卷着雨丝扑在脸上，冰凉刺骨。戏台上方那半块残缺的牌匾在风里轻轻摇晃，发出“吱呀——吱呀——”的声响，像有人在暗处，一下一下，推着一扇永远关不上的门。

    就在这时，镇子方向，忽然传来一声凄厉的尖叫。

    不是鬼叫，不是兽叫。

    是人的声音。

    惊恐到极致，绝望到撕裂，像被什么东西活活掐住了喉咙，只一声，便戛然而止。

    那声音传来的方向，正是戏台通往镇上的必经之路。

    晚灯脸色微变，下意识要提灯过去。
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