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    监控室里，荧光灯管发出滋滋的电流声，像某种昆虫在啃噬玻璃。程巢的手指在布满划痕的桌面上敲击，节奏与灯管的电流声重合。桌面上凝结的油渍在冷光下泛着彩虹色薄膜，那是三天前肉汤溅落的痕迹。

    屏幕上，赵老三那伙人蜷缩在小卖部的角落。他们的呼吸，程巢能看见。不是声音，是画面上的波动。胸廓的起伏很慢，像濒死的鱼。

    空气里有味道。隔着屏幕，程巢的鼻腔被什么东西塞住了。腐臭，潮湿，恐惧的味道。

    《14世纪德国神秘主义者残卷》里，锁是灵魂被囚禁的符号，是存在的枷锁。程巢看着屏幕，他知道这里到处都是锁。小卖部是锁，红线是锁，人的欲望是锁，活下去的希望也是锁。

    锁锁住了一切。

    他是狱卒，也是囚徒。

    屏幕的角落，灰色影子动了。

    瘦猴，那个长得跟猴精似的家伙，趁着别人不注意，偷偷藏了点东西。那东西藏得挺隐蔽，在一块松动的墙砖后面。

    程巢把监控画面放大。像素在屏幕上崩裂。模糊的影子清晰了。

    瘦猴的手从砖洞里掏出了东西。

    那是一把锈迹斑斑的手枪，还有几发子弹。

    程巢的眼睛眯了起来，像毒蛇。这帮狗终于要露出獠牙了。

    他没有声张。想看看这帮狗到底想玩什么花样。

    心脏在胸腔里撞击。咚，咚，咚。频率很快，像要从喉咙里蹦出来。手心出汗，粘腻，滑。那把枪在衣服里贴着皮肤，冰凉，铁的，硬的。

    三天前，那把枪在木柜子里。柜子老式，木头腐朽发霉。夹层破布包裹，枪和子弹散落。他发现了，那一刻他的瞳孔放大又收缩。恐惧像潮水淹没全身。但贪婪也淹没了他。这把枪，这把锁，能打开命运的另一扇门。他得赌一把。

    现在赵老三在密谋。想干掉程巢，想抢程巢的东西，想占程巢的地盘。瘦猴知道这事风险很大。不干，饿死。干，可能死。他得做决定。

    手指摸着枪的轮廓，冰凉粗糙。触感通过指尖传到大脑，像电流刺痛神经末梢。他知道这把枪这把锁得交给程巢。得换一条活路。

    他的喉咙发干，唾液分泌不出了。胃在抽搐，痉挛。饥饿撕咬胃壁，像有什么东西在里面疯狂搅动。他咬了咬牙，眼神在赵老三和程巢之间游移，像只困兽在寻找出口。

    天亮了。光线灰惨，像死人的脸。

    程巢站在红线前，手里提着砍刀。刀刃冷光，像冰的月。

    赵老三带着人来了。他们的脸上是谄媚，是贪婪，是恐惧。混合在一起，很恶心。

    "都来了？"

    程巢的声音没有温度，像冰碴子扎在人的皮肤上。

    "来……来了。"赵老三搓着手，脸上的肌肉扭曲，挤出一个丑陋的笑容，"程大爷，活儿我们都干完了。您……您看，那顿肉……"

    程巢看着他。那眼神像在看一条狗。不，比狗还恶心。狗还有忠诚。人没有。

    "肉有。"程巢说，"但今天我得先验验货。"

    "验……验货？"赵老三的瞳孔放大，"验什么货？"

    "验验你们这群狗是不是真的听话。"

    程巢从身后拎出一个桶。桶里是肉汤。颜色不对，太浓，不像平时那么稀。肉汤里飘着黑乎乎的东西，看不清是什么。

    "吃吧。"程巢说。

    赵老三犹豫。他的鼻子抽动，嗅了嗅。味道很香，和以前一样。但胃在抽搐，直觉告诉他不对劲。他的眼睛在肉汤和程巢之间游移，像只警惕的兔子。

    "怎么了？"程巢看着他，"不想吃？"

    "不……不是。"赵老三摇头，很快，"吃，我们吃。"
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